Ah, meu quarto... Mais uma vez me acomodo nesse cômodo incômodo...

Como dói... Ou devia: se doesse, pelo menos alguma coisa sentiria... Na verdade não dói: A rotina anestesia.

Fico dormente; demente. Minha caneta no papel mente. Mente tão bem que acredita ser gente: Gente de letras em linhas -entrelinhas-; fora de linhas.

Me perco nas minhas palavras... -que deviam ser dela, ou já são- ...

Outro devaneio, mera quimera, outra ilusão.

Perdi

a

linha.

Me acho: Ainda estou no meu quarto. Dane-se, de poesia estou farto.

IMAGEM: O quarto De Van Gogh.